Radar Kadafi

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Radar Kadafi
'Prima Donna'
1987
Quantos verões ainda te restam? Os rochedos onde o teu pai estendia a toalha na praia de Lavadores. As sanduíches comidas com os primos depois do banho com os dedos engelhados e a cara arroxeada. O calor sufocante do Douro em agosto numa aldeia ali para os lados de Baião. Os livros dos Cinco, primeiro, e os do Somerset Maugham, mais tarde, lidos de fio a pavio em noites em que parecia que os 40 graus do dia persistiam. Noites em que sonhavas ter a Deborah Kerr nos teus braços ou tocavas tambor para a Brigitte Bardot dançar. Usar as transmissões do Tour De France como alprozalam para anos mais sombrios em que o mais importante era enganar as angústias. Gravar cassetes no quarto com as persianas corridas cheias de canções apaixonadas para amores que ainda feriam. As aventuras alcoólicas nas ruas da Madrid que te matava. Os degraus intermináveis para chegar a uma praia deliciosa algures na costa alentejana. Deitado na toalha ao lado do teu amor no areal da temperamental Caminha a ver o teu filho a brincar na água, ou sentir a sua pele aquecida pelo sol quando se senta no teu colo a roer uma maçã. Quantos verões ainda te restam?


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